O Tombo

Quando eu parei de gostar de futebol

2006-10-29T03:20:00.000-03:00

Eu roubei treze dinheiros da minha falecida avó. Do parentesco eu sabia, não que era falecida. Entrei, abri, peguei. Com os treze dinheiros comprei uma bola de capotão nova. Ou teria comprado. Não se vendem bolas novas (e de capotão) por tão pouco aqui perto de casa. Desci a rua velha correndo, trinquei o queixo pra não me fugir aquele segredo pela boca.
Passou padaria, barbeiro barbado, menino jogando pelada; passou posto de gasolina, casa de pobre, casa de padre, três umbrais sem casa, uma casa grande sem jardim, muitos jardins sem menino.
Quem passava era eu, e o tempo não passava: corria. Correr muito, correr para comprar bola. Depois - de inventar historia, esconder bola, mostrar bola pra uns dois, sujar de barro, cortar a boca, mentir briga (com alguma sorte, arranjar briga) - que se preocupasse quem tivesse bola nova. Bola de capotão.
No pé do morro da antena, Jomael. Soco, soco, chão. Tiro? Jomael foi gastar os meus treze dinheiros.
Deitado, passou o dia, passou o tempo, passou o mundo. Passou minha velha vó, magra e sem treze dinheiros, subindo o Morro da Antena. Tia Mocinha pega o braço e levanta o menino sem vó.
Subindo o Morro da Antena, eu só quero apanhar outra surra.
Fui carregar a vovó. Sozinhos: meu pai, uns outros, Jomael e o homem que fazia bolas e bom preço.
Não começou a chover. O Jomael nunca me devolveu o dinheiro. A Tia Mocinha não se casou. Eu não deixei de sorrir. Saudade? Tiro.

Gangorra

2006-04-21T14:23:00.000-03:00

Baseado em fatos reais, retirados da "Viagem para Iguaba"

Escolhemos a vermelha, não por estética, simplesmente por comodidade, estava mais perto. Pra falar a verdade estávamos presos, escolher não deveria ser uma opção, muito menos por comodidade. Porém os policiais de hoje são muito simpáticos.
Começa, então, o interminável sobe e desce; admito que, depois de um tempo, cansa. Para isso, de vez em quando, vinha alguém pra nos salvar e, por escolha própria, preferíamos ficar presos. Correr cansa ainda mais.
Não posso negar que na gangorra também existe uma grande quantidade de desafios, todos criados por nós pra dificultar uma tarefa tão simples que consiste apenas em seguir as regras da física. As principais dificuldades desenvolvidas são, trocar de gangorra sem tocar nada a não ser ela mesma; tirar os pés do chão quando em movimento, assusta a maioria das pessoas não preparadas; e manter o equilíbrio (sem os pés no chão), sendo isto apenas uma questão de momento, é impossível equilibrar entre subidas e descidas por um longo tempo.
“Vamos sair, já to ficando tonto” E é assim que acaba.
Sair é bem mais complexo que entrar, necessita colaboração do outro para que não se machuque. Já me machuquei nela, não na saída, mas, de qualquer jeito, descobri que a ajuda de outros é fundamental.

Depois fomos jogar Perfil, mas aí é outra história.

Sim, uma foto

2006-03-04T17:49:00.000-03:00

Porque os três também vão à praia.

Os textos desse blog abandonado eu deixo pra eles.

beijo beijo

Ocaso

2006-01-09T22:10:00.000-02:00

Fechando a rodinha de motes-premissas. Eu tentei.
Mote-premissa: Uma estrada sem fim.

Na menor das gavetas da caixinha de música descobri uma crisálida do que deveria ter se tornado a menor e mais bela borboleta do mundo conhecido. Dei a ela um nome de mulher: belas Borboletas foram mulheres em outros mundos; assim como Cães foram servos e Gatos, nobres exilados. Na ânsia de ver Marina, em um desfecho tórrido da minha infância, meu tirano indicador esmagou o que seria o maior de meus encantos. Marina passou a me prender em meus sonhos.
Em minha própria existência.
Quando completei quatorze anos, surgiu uma pequeníssima aranha em meu banheiro. Alimentei Gepa (como são todas as aranhas, Gepa também era dissílaba) por sete meses completos, com sangue. Todas as noites, antes de me deitar, fazia um pequeno orifício no dedo mínimo do pé direito. Não voltei a sonhar. Ou a dormir. O processo de nutrição de Gepa, em vias de fato, não cheguei a compreender. Seria alimentar Gepa me libertar do cárcere eterno dos fantasmas de Marina ou minha nova condição de (não) existência?
Esmaguei Gepa com uma caixa de fósforos.

Na primeira noite do oitavo mês desde Gepa, o primeiro sem sonhos ou sangue, a barata Matilde veio lamber minha boca. Solene. Mínima. Peluda. A mais bela e delicada barata dos encanamentos em minha vida, um corredor de insetos.
Até a mais bela criança abrir esta mínima gaveta de sonho e nos explodir a todos em barulhos secos, dor e humanidade.

A História de uma alma

2005-12-27T01:43:00.000-02:00

De uma vez por todas, em apenas um segundo estava tudo acabado.
As caras e bocas nunca mais as veria.
As lágrimas escorridas nas rosadas bochechas que vinham se reconfortar com a sua própria imagem,e a beleza que lhe fazia sorrir.
Os momentos passados, as confidências contidas que eu apenas poderia ouvir,pois um dia aprendi a falar a linguagem dos sentimentos.
Dos dedos que tantas vezes tentaram me atravessar e da raiva que tantas vezes tentou me romper.
Das memórias em mim guardadas, penso que abrigo agora algo a mais, que não faz parte de mim mas em mim se alojou.
E em apenas um segundo as manchas se espalham pelo quarto, manchando-me com o que eu gostaria de dizer um vermelho vivo.
Se dizem que os espelhos guardam a alma, é nesse momento que ela se liberta, e vai para muito além do que poderíamos sonhar como ideal.
E em mil cacos,se perdem assim os segredos há muito confidenciados de Tia Loretta.

Próxima premissa: "Uma estrada sem fim"

A Sombra de um segredo

2005-12-23T18:08:00.000-02:00

Desculpa a demora pra postar, falta de criatividade é um problema sério.
Bem vindos à nossa rodada de premissas!
Premissa da vez: "O segredo da tia Loretta"

Dentro da casa toda apagada pode-se ouvir apenas os passos silenciosos que invadiam, com enorme calma e lentidão, a casa que antes dormia como todas as outras da sua rua.
Agora, com um pouco mais de atenção e um bom ouvido pode-se ouvir também o coração que saía pela boca da mulher que habitava sozinha aquela casa. Com uma proporção exata, os passos se aproximavam assim como as batidas fortaleciam.
A porta do quarto abre; ninguém na cama.
Apenas uma sombra no quarto, que se aproxima cada vez mais de onde estava o corpo. O suspense emudece os passos, as batidas por conseqüência.
- Pode aparecer, eu sei que você está aqui. – Diz a sombra, lançando palavras ao vento, que buscam o receptor.
- E eu sabia que você viria, assim como a polícia. – Diz o vento, ou o receptor. As palavras atingiram-na, sendo comprovado por uma preocupação artificial que transbordava de sua voz.
- A polícia sempre se esquece, seja por suborno ou por incapacidade, vão esquecer você. E aquele guarda que estava lá fora não pode mais ajudar.
- Por que está fazendo isso?
Silêncio. A sombra puxa uma pistola de sua escuridão, ela atrai toda a luz que existe naquele quarto, e faz ela reluzir através da sua composição metálica. Como um grande paradoxo: a sombra usa da luz. E um grande baque faz se ouvir por sobre tudo.
Pondo um fim nas batidas.
- Porque eu não gosto de segredos, Tia Loretta. Mãe.

Próxima premissa: "O espelho"
Boa sorte, seja quem for.

Ele merece!

2005-12-16T01:11:00.000-02:00

Bom, gostaria de pedir desculpas por interromper a segunda rodada de premissas, mas é necessário postar essas fotos.

Aplausos para Pedro Rennó Marinho na apresentação da Artemúsica!!

É isso aí, um chapéu para cada música e ele merece!!

Que retornem as premissas.

Beijo beijo!!

IIª Rodada de Premissas

2005-12-12T21:06:00.000-02:00

Nós já fizemos isto aqui uma vez: um da as ordens, o próximo obedece. Até fechar o ciclo.

Eu começo só com a premissa, que lhes vai servir de inspiração, ideia, desfecho ou qualquer outra coisa - saudável e de bom gosto. Duvido. Os dois aí tem potencial, vamos ver como eles se viram.

- O segredo de Tia Loretta.

Façam bom proveito.

PS: Em breve uma série de posts temáticos de fim de ano.
PS²:Faltam 4 posts para o blog chegar a casa dos 50.

Ainda antes de dormir

2005-12-07T12:49:00.000-02:00

Finalmente me levanto às 4:21 da manhã e vou até a varanda. Parou de chover, e o céu ainda é cinza. A água no ar me invade pelas narinas, pele e língua. Começa a ventar. Nada me pareceu mais lógico que caneta e papel para esgotar a insônia que marca minhas férias. Venta mais forte agora.
Nos cinco pilares de concreto do outro lado da larga avenida de quatro pistas contei nove janelas acesas. Oito, no dezessete alguém desistiu. O que farão meus comuns? Sexo; tratamento para enrijecimento das fezes; terão medo? Do escuro, da cidade, de si mesmos? De seus companheiros não, estes não existem; são sozinhos como eu. Pergunto se escrevem. De certo que não. Ao menos não agora. (Mais dois apartamentos mergulham em trevas íntimas).
Em pouco tempo a cantoria da pouca vida que ainda resta, perdida em argamassa, vai começar. As árvores chiam e, mais uma vez, olhos por todos os lados. Se não estou assustado comigo mesmo, as palavras afastam qualquer ameaça que eu possa me oferecer, temos as extensões do caos urbano. Do Invasor. Gritos de comando vêm de longe, da avenida sempre iluminada.
A cidade acordou; e nunca adormeceu de todo. Nos prédios e aqui, não estivemos sozinhos. O Rio não mais descansa. Já contam alguns partos e bem mal começou o sete deste dezembro. O vento, vizinhos insones sem face e eu, o Invasor.

Jamais possui um baú

2005-11-22T15:56:00.000-02:00

Que mundo caberá em meu baú? De gente pequena no porte, mas de grandes idéias. Uma esfera, e, a principio, um deserto. Cria-se uma ferrovia. Ali, com destino ainda inexistente, caminha meu patriarca. Usa roupas surradas de uma história que não ainda foi escrita, mas que, não há duvidas, viveu. Nos ombros cansados, de menos de uma hora de existência, já carrega os encargos de todo um universo. E do meu baú. Dotemo-lo, então da narrativa em primeira pessoa.

Sigo os trilhos e já não tenho temor algum de encontrar a locomotiva. Ou esperança. Minha garganta seca jamais conheceu a dádiva da água. Agora ando uma pouco afastado dos dormentes, posto que sempre paralelo aos trilhos. Começava a tropeçar demasiado. Penso agora em me deitar alguns instantes, nada deve ser mais acolhedor que a cama quente do deserto, com seus lençóis dourados.

Não quero que minha primeira tentativa criacionista termine assim. Fecho o baú, por hora. Vamos deixar o patriarca experimentar a noite, e talvez ele se anime. Se não, podemos ainda tentar doses comedidas de objetivo maior, esperança ou vingança cega. E, com mais um pouco de sangue, vai acabar virando filme.

Lo dia de los muertos

2005-11-02T09:37:00.000-02:00

Eram 10 para as 7 da matina. O telefone toca mas ela finge não ter escutado para que a mãe que o atenda, deve ser provalmente mais um daqueles familiares que madrugam e ligam pra sua casa porque não tem mais nada pra fazer.E realmente era, mas não era para fazer fofoca ou falar banalidades, mas para dar a notícia, sim ela havia acabado de falecer.

Ela pensa na tia avó, uma pessoa simpática e carinhosa que sempre a tratou muito bem, mas que de repente um dia havia sido internada e no outro simplesmente falecido.E ela vê a vida dando-lhe outro golpe, mas sem nem ter esperado que ela se recompusesse do antigo.Muitas lágrimas e tristeza escorrem novamente.

Pensa na vida, como ás vezes essa tenta lhe avisar com brigas e ausências no dia anterior. Com reflexões e momentos que não lhe parecem muito importantes mas na verdade queriam te dizer que o pior estava por vir.

Agora ela não tem mais saída, levanta, toma um banho, prepara uma mochila e voa para São Paulo, na tentativa desesperada de um último adeus, en lo dia de los muertos.

um Curta

2005-10-24T22:24:00.000-02:00

Quero uma jornada. Uma interminável, infinita, quase etérea, jornada. E que seja em passos, em mundos ou anos. Pode até não ser medida, contada, contida. Para que não te pertubem demais, se perguntarem, diga que, no meio do caminho, perderam a conta e eu mandei deixar de lado. Isto: coloque a culpa em mim. Afinal, fazer o que, quando resolverem apontar o coringa, eu já estarei longe, do outro lado. Aqui. Se lhe falaram de mim – e vão falar – e quiserem saber, não fale dos livros, do jeito miúdo, do cabelo grande ou de qualquer outra coisa. Fale do sorriso e, de tão longe, seremos mais uma vez como terra de ninguém. E manda um café. Esses merdas só fazem aquela infusão aguada que eles acham revolucionário e urbano. E como fede! Maldita correspondência internacional.

O mistério das sete viúvas

2005-09-29T18:41:00.000-03:00

Episódio: Vera Lúcia

Vera Lúcia , além de viúva, não é mãe. Desde que se deu por gente já era órfã. Na casa de auxílio a menores abandonados nunca fez amigas; branca, entre tantas negrinhas. E como ninguém nunca achou que isso pudesse ser considerado racismo, nada foi feito e ela continuou órfã, de certo modo. As freiras, todas asiáticas, não falavam uma palavra de português. Era, e é ainda, considerado que o contato entre o corpo discente e o curral educacional deve ser mínimo. Deste modo, a viúva é como a outra Vera, a Cruz embarcação: esquecida em um tempo ao qual não pertence e presa a uma vida que já parece ter acabado. Mas não é triste, é inteligentíssima. E o conhecimento tenta ser o consolo dos exilados neste pedaço de carne, que os tolos chamam corpo e, os cínicos, mortalha. Acontece que esta mulher encontrou alguém a quem se afeiçoar, e o fez. Mas em história de viúva não entra falecido, ou pelo menos desta vez não. Quando as pessoas morrem se tornam intocáveis, parece. Perdem a graça. Quando o corpo esfria, esvai-se a humanidade e o que há de mais mundano: o odor. O corpo fede, mas como carne. Não há defunto que transpire ou defeque, por exemplo. E é sobre isso – a morte e o mundo - que Vera escrevia; profissão que lhe vale o volume no abdômen e alguns prêmios. Estava acabando a brochura que lhe valerá o Nobel: “E por isto, Eva” -dizia ela no papel – “deixa em tudo a tua marca, a marca imprescindível da imortalidade: o medo. E grande feitos devem ser pintados a sangue”.Quando de repente, não mais que de repente, a porta de seu casebre no ermo se abriu, e entrou mais que um vento encanado. Surge uma palavra que ela não pode conhecer, mas entende e responde que terminou sim. A lamparina reflete o metal frio, e em um primeiro momento Vera treme, mas do choque térmico, não do desfecho – libertação. Seu corpo e a lâmina – uma pena em metal branco – em breve compartilharão o mesmo gelo. Agora, mais sozinha do que nunca Vera descansa. Sem o livro, sem respirar, sem ninguém. E, pela primeira vez, nem ela está presente.

Concurso de modelos Tic Tac

2005-09-22T16:29:00.000-03:00

Bom, hoje estava em casa morgando e vendo Paulie o Papagaio sei lá o que pela milhonésima vez, quando aparece aquela modelo Ana Rickeaman ou sei lá como se escreve o nome dela, te incentivando a comer tic tac porque tem apenas duas calorias e tal e depois o anúncio do concurso de modelos Tic Tac, onde você pode conseguir um contrato de até 10,000 dólares!!

Alguém já pensou que é muito dinheiro pra se vestir e andar 30 segundos com a roupa da moda?
Alguém já viu algum concurso desses pra médico?Sabe esses da propaganda, com um médico de pronto socorro comendo uma balinha e dizendo eu sou um médico famoso que ganho muito e você também poderá ganhar se comer a balinha!

Não, você não vê, pois são necessários pelo menos uns 8 anos de preparação para que você exerça essa profissão, para que você efetivamente esteja pronto para salvar uma vida se necessário. E depois quando você termina a sua faculdade e vai pro mercado de trabalho você vai pra um hospital público e vê de tudo menos qualquer quantia que chegue perto dos 10,000 dólares que você ganharia se soubesse andar num salto alto e parasse de comer.
O que deve ser mais fácil afinal.

E é assim que gira o mundo, ou o desconcerto dele, uma vida fútil que nos ronda e que involuntariamente nos mantém presos de maneira que somos passivos a todas as injustiças que estão acontecendo. Nossa realidade brasileira não nos ensina nada, podemos até procurar mas se vocês encontrarem algo que faça sentido por aqui, por favor me avisem.

Das classes

2005-09-11T22:22:00.000-03:00

Napoleão Silva, não Bonaparte, tem três anos e um gato. Nenhum país ainda, mas tem muito tempo. O pai dele, o senhor José Silva (necessidade alguma de pseudônimo) está desempregado e não aguenta mais comer ovos ou a senhora Silva (idem).
Acontece que os dois não são casados e o filho, Napô, não é de nenhum deles. Mas do patrão, José Antônio Silva (acredita-se) com a sua Senhora, a quem o berço e o dinheiro no banco concederam a maiúscula inicial. Não um nome próprio. Uma infeliz coincidência, mas que não acaba com a felicidade de ninguém. A senhora Silva é responsável pelo ilustríssimo senhor Napô durante a parte da manhã. No entanto, só quando este não está na natação, no ioga ou nas aulas de piano clássico(às terças) e violino contemporâneo(às quintas). Agora José Silva e sua senhora tentam produzir, de cunho próprio, um Napô de modelo similar. O que parece impróprio, já que faltam quinze minutos para o curso de violino ministrado pela russa Katicka; obviamente, do imperador menino. E vão chamá-lo Napoleão Bonaparte Silva, se ele vingar. Se não, no morro vai ter churrasco de gato persa. Tudo pela graça da grafia maior. Ou pelo bem estar do trabalhador, vai saber. Crime eleitoral.

O Retorno da Filha pródiga

2005-08-11T21:37:00.000-03:00

Olaaaaaa pessoas, depois de mais ou menos 1 milenio e meio eu estou postando!

Bom, como a maioria sabe eu estive ausente passeando pelo Canadá mais especificamente em Montreal, vendo muitos Punks e muitos Highlanders se acabando com espadas de isopor e flechas de espuma, além de crianças brincando de futebol americano e adultos jogando frisbe como se fosse lebres saltitantes, ou seja, tudo muito fantástico e muito bonito e tal, mas aproveitando então o meu espaço eu vou postar uma foto minha com o meu pai na atividade mais divertida que eu fiz lá:
Sim,isso na minha cara é chantilly e sim eu participei do festival tartack e sim eu tomei muuuita torta na cara e também distribuí ,tudo muito divertido, é isso aí!!

Beijooooos!!

Esquizofrenia

2005-08-03T22:11:00.000-03:00

Após muito tempo sem postar estou de volta por livre e espontânea pressão.

Chegando em casa após um longo dia, Rodrigo força um sorriso cansado pra seu porteiro, como de praxe. A resposta não tanto, mas hoje foi recebida. Feliz com a simpatia decide correr pra casa pois soube que iriam estrear na tv “As 7 vidas de João Carlos Motta” e, se quisesse pegar o começo teria que correr.
Corre. Assiste.
Ainda boquiaberto com o final e faminto decide esquentar seu jantar. Após empilhar seu prato sujo na pia junto com uma montanha de outros (a faxineira só vem na quinta e hoje era quarta), vai pro banheiro tomar as pílulas que seu psiquiatra tinha lhe recomendado, porém não havia mais nenhuma.
“Calma, uma noite sem não pode fazer tão mal assim. Amanhã eu ligo pra ele pedindo mais assim que acordar”.Mas ele sabia que não era assim, esse pensamento superficial logo foi substituído por preocupações cada vez maiores seguidas de um suor frio. E finalmente o sono.

João acorda um pouco atordoado. Parece cansado, mas não se lembra o por que nem o que aconteceu no dia anterior, ele não julga necessário. Ainda tem muito pra fazer e pouco tempo pra pensar. Seu chefe pediu que lhe entregasse a maleta perdida com meros quinhentos mil reais. Sua esposa desconfia da sua situação, sabia sobre o trabalho de seu marido mas nunca tinha pensado que os riscos poderiam se tornar realidade. Ela o ama demais pra conseguir pensar sequer em viver sem ele.
“É... a solução vai ser assaltar o banco aqui do lado, todas as quintas chega o carro forte com dinheiro mais do que suficiente. Hoje é o dia”. Despede-se da esposa, estranhou o simples aceno sem expressões. Talvez fosse o último, ela sabia disso. Ele duvidou sobre seu amor e, decide quebrar o silêncio que se tornou constrangedor (apenas pra ele) com um simples adeus.
Chegou à esquina do quarteirão em frente ao banco (ainda são onze horas, o carro forte deve chegar poucas horas depois). Incontáveis pessoas passam por ele sem imaginar o que iria acontecer, exceto uma que vem silenciosamente por trás e lhe traz o aviso:
-O chefe quer falar com você. Não pense em gritar agora.
Segura um grito de dor. O golpe na cara faz ele desmaiar.

Rodrigo acorda e sente sua cara dolorida, não sabe o motivo, imagina que tenha batido seriamente em algum lugar enquanto dormia. Vai ao telefone e liga para seu chefe dizendo estar com sérios problemas de saúde e está indo correndo para um posto médico, seu chefe finge acreditar. Liga para seu psiquiatra pedindo mais pílulas, ele finge ser necessário e pede para que vá ao seu escritório.
E vai. Chegando lá explica tudo pra seu psiquiatra, desde as preocupações até a estranha dor. Então o psiquiatra decide parar de oferecer o placebo e começar a lhe dar as pílulas verdadeiras, acha melhor explicar esse fato pra Rodrigo, queria descobrir sua reação. E essa lhe pareceu estranha, ele se assustou com a reação dele assim como Rodrigo.
Para João aquelas pílulas eram como uma arma, para ele bastava saber disso. Rodrigo não queria ter que atirar mas sabia que era para seu bem. Chegando em casa aponta a arma para sua própria cabeça; Puxa o gatilho, não erra o tiro.

João cai morto.
Uma lágrima feminina escorre.
Um doente se torna são.

As 7 vidas de João Carlos Motta 1ºato_final

2005-07-28T20:26:00.000-03:00

III - Final

Não há mais o que vomitar. Até há, mas o corpo de Fábio resiste por experiência: aquele era o resto de óleo e o mês está no fim. Não terá muito o que comer.
Já na cama, Fábio atinge o segundo nível do desespero: assume face fria e calculista, que os homens com mais de trinta anos encontram em situações desesperadas.E ele já teve mais de trintas anos algumas vezes, é puta velha.Sua estratégia vai mudar. Já foi o melhor, e eles parecem ter se esquecido disso.
Apaga as luzes. Estão sempre vigiando, e Fábio sabe. Se bem que deve ser algum novato que, depois de três horas de excitação e nervoso, caiu no sono. Mas não se pode arriscar. Arranca o fio do telefone, desliga a geladeira vazia, fecha as cortinas, desarruma a cama, coloca a banheira de parede para encher. Vai à vizinha que sempre quis dar pra ele.

A calça dela esta molhada no mesmo lugar que sempre está. Por isso que ele nunca deixou que ela desse pra ele.
Você tem secador de cabelo?
Oi, quanto tempo né? Você andou sumido.(Mãos puxam a camisa pra cobrir a mancha na virilha jeans acentuam o nervosismo) Pra que você quer? Tem uma mulher aí?
Tem.
Que piranha deu pra você agora?
Minha mãe.
(Silêncio. Tentativa de soltar a camisa.) Vou pegar já.
Ele pensa: que demora. ela deve estar se penteando.(barulho de secador) ou tentando se secar. nojo.
Aqui. Desculpe a demora. Desculpe chamar sua mãe de puta.
Piranha.
Já pedi desculpa!
Piranha.Você chamou de piranha.
Ah...
(ele a beija na sua melhor performance) Tchau.
Silêncio. Ela depois vai se arrepender de não falar nada. Vai refazer a cena 17 vezes, se vendo cada vez mais ridícula. E vai molhar a calça.

De volta ao 303, Fábio arruma o que falta: fecha a torneira da banheira que vazou (Ela demorou demais naquela calça). Falta pouco para a consumação final do plano. Só precisa comprar comida e achar um mendigo de dentes bons e olhos verdes. Difícil, mas não para o melhor. Deita debaixo da cama para resolver os detalhes. Falta pouco agora. Em Parati o relógio da igreja bate duas vezes e Fábio dorme sono sem sonhos.

Ele vai voltar a matar. O pano de fundo é trocado para vermelho sangue, todos os móveis assumem a mesma tonalidade. Seu cabelo fica vermelho debaixo da cama, mas nós não percebemos - ele está debaixo da cama. Descem as cortinas, que não precisam ser vermelhas.

E é o fim do primeiro ato.

As 7 vidas de João Carlos Motta 1º II

2005-07-21T20:34:00.000-03:00

Agora ele não percebe que o papel é timbrado. Nem teria como, o óleo já besuntou tudo. Mas mesmo que a prensa que pariu o selo naquele papel caísse por sua cabeça, ele não perceberia. Estaria morto, mas isto era para ser uma metáfora. A primeira reação: o pânico.

"Alguém entrou aqui e achou a panela. Ele entrou aqui e achou a panela e pode ser que ainda esteja aqui! Não, isso não. Mal tem espaço para os meus sapatos. (Fábio tem três pares.) E o pior: ele (ela?eles adoram usar mulheres atrás de mim, os babacas) SABE! Fudeu."

Fábio enjoa. Corre três passos no apertado 303, sem vista.As duas janelas, banheiro e cozinha, abrem para um duto fedido de duvidosa ventilação interna. Uma bagatela! Preço de banana, falar com Gil.

Fábio está no banheiro; vomita, sua frio. Quando abre os olhos, lambe os lábios rijos e é pego pela segunda virada no estômago vazio e no rumo desta história:

Vou encher tua boca de merda

Porque no rumo da história? No bilhete anterior havia a surpresa; se bem que estamos bem mais à frente, como pode notar pelo primeiro vocábulo deste relato - começou; logo, não há novidade alguma aí. A virada é tal por ser mais que uma ameaça: uma jogada de mestre. E Fábio sabe disso.

"Devo estar enferrujado. Já sabem que eu não como mais merda." Apoiado na borda suja do vaso, Fábio Júlio C. Silva funga e sorri para si mesmo. Sozinho?

As 7 vidas de João Carlos Motta 1ºI

2005-07-20T18:35:00.000-03:00

Mas antes, lembrem-se que estamos muito sós sem Helena. Lembre-se também que ela nem liga mais pra este blog, se apaixonou pelo canadense. Saudades e perdão pelo atraso. Pecados da ramaféia.

1ºAto
I
Começou alguns meses depois de Fábio ter se mudado. Já com cinco anos em uma pensão pulguenta vieram a promoção e o bônus por fidelidade ininterrupta. Ele sabe que é tudo mais uma baboseira que faz, por pressuposto, o operário suar mais feliz; mais um joguete de manutenção da exploração. Até que funcionou: banheiro próprio costuma ter este efeito nas pessoas.
Aí vieram as ameaças, o suor frio, a caganeira de madrugada.
Começou foi que, para Fábio, começaram a aparecer bilhetes (em tinta branca, sobre papel preto timbrado) pelo quarto e sala, nas gavetas, da cômoda e da geladeira, no travesseiro, nas duas janelas, dentro da privada e na panela.
O primeiro susto teve por veículo a última: a única panela entre as pequenas posses de Fábio Júlio C. Silva - vendedor de seguros, agora com ponto fixo no balcão da Green em Mauá."Parar de andar no meu ramo é sinal de progresso, mamãe".
Agora ele coloca o óleo na panela. Estamos bem mais adiante, mas o começo, como em todas as histórias, é fundamental. Já está por colocar a magra xícara de poucos milhos quando vê a mancha negra no fundo gasto:

Eu sei, perebento de merda

ponto.parágrafo

2005-06-12T17:50:00.000-03:00

Estou me alimentando de outro blog agora. Não que tenha abandonado o Tombo, serei sempre um dos três. Mas estou cada dia com mais fome, e estamos todos em fase de crescimento. Fizemos entao Marcella H. , Mariana C. , Raphael C. e eu (Pedro M.), uma confraria e concordamos que há vez para tudo.Mesmo que em um outro parágrafo. Que nasceu o ponto.parágrafo é fato. Que ninguém vai perder é verdade absoluta. Eu abri a brincadeira, em breve os célebres, meus convivas, continuam. São todos convidados a bater cartão por lá e por aqui, sempre. Em cartaz: O sexo das baratas. E o template é um luxo. Clica do ladinho, vai.

Volta de roupinha nova

2005-06-08T20:25:00.000-03:00

Logo aviso que estou postando por livre e espontânea pressão da multidão que se formou em frente à sede da Blogger.com pedindo mais e mais posts meus, além disso estava sobre risco de vida por causa de certos membros dessa comunidade

Acho que nossos caros leitores notarem uma enorme mudança no blog, agora estamos com roupinhas novas ! Sim, agora altamente personalizadas com direito a minha cara de mongol e tudo mais. Temos também um avançado sistema patenteado pra receber e-mails de pessoas que quiserem conversar conosco, ou simplesmente encher o saco, mas tanto faz, ninguém comenta nos meus posts mesmo.

Cansado de dar aulas em faculdades e dormir nas aulas de biologia e geografia e tomado por um espírito de 10 anos de idade nosso epopéico herói decide buscar por mares nunca dantes navegados o Tamanho, acompanhado por seus infiéis comparsas Tatu, o indiano, e Senos, o mongol.
Após uma hora e poucos minutos suportando toda a dor do Sahara decidem abandonar o cinema e ir em busca do Tamanho atravessando a parede de escalada da Companhia Nacional de Produção de Bundas e Playboys Marrentos(vulga Cia. Atlética) com uma corda.
Nosso destemido herói pede ajuda de seus temerários comparsas pra que levem ele mais alto possível mas não percebeu que na volta tinha uma armadilha esperando ele. Uma terrível rede prende no seu pé, não teria problema se a inércia e a gravidade não existissem. E com isso fez uma marca que ficou preta em cinco segundos e depois voltou ao normal 5 segundos depois do depois e nosso herói está mancando enquanto escreve esse pseudo texto.

Ta, ta sei que não foi muita coisa mas eu tinha que escrever alguma coisa já que fazem três eternidades(ou uma aula de física) que não postava então como limite da falta de criatividade tive que escrever sobre nada/minha vida.

Valor Agregado

2005-06-02T17:46:00.000-03:00

“Se vos perguntam por mim,
Que eu vivo só da lembrança
De uns olhos cor de esperança,
Uns olhos por que morri;
Que ai de mi!”– Gonçalves Dias.

Quando Francisco nasceu, o médico meteu-lhe aquele tapa indecente, como é de praxe. A criança não mexeu um dedinho. O coração da mãe apertou. Lágrimas que nunca existiram gritaram por segundos de silêncio. Outro safanão no moleque, e nada. Rolaram pérolas indecifráveis pelo rosto suado de uma mãe de mais de meio minuto. Na terceira tentativa, um grito, da genitora: Pára! O médico parece não ligar, mas a avó – que esteve ali o tempo todo, mãos dadas com a filha – toma a prole nos braços, o envolve com todo o calor que seus sessenta e nove anos absorveram, e embala o neto em um momento de aflição e carinho, tão intensos, que fez todos na sala chorarem. Inclusive o bebê. Passado o clímax daquela sala branca de hospital, seguem-se os exames de rotina. Mais um baque: Francisco nasceu cego, as duas retinas deformadas mostram ao garoto um mundo verde que ninguém nunca viu. Desta vez não há mais choro: a alegria de um ente vivo deixa o mundo cor de rosa.
Se Francisco chegou ao altar, ao tribunal ou ao planalto, não sei. Só me lembram, à janela, uns olhos verdes, verdes, verdes da cor do mar. De quem olha o nada e vê além. Uma esperança, que deve estar em falta neste mundo tecnicolor. E parece estar indo embora, levada em cargueiros de jacarandá. Pedacinhos da nossa Amazônia, em navios clandestinos, nosso brilho para os europeus.

Adeus

2005-05-27T19:37:00.000-03:00

Bom depois de muita pressão eu vou postar.
Esse poema eu fiz no dia que perdi minha avó a uma semana atrás e eu ainda to pensando num título.

Seus cabelos brancos,
Ai, que saudades da minha querida
Avó linda!
Minha pequena criança
Tão nova quanto eu
E com o espírito tão puro.
A alma brilhante se esvai diante de mim
Sem ao menos dizer Adeus.
O último beijo, já não consigo me lembrar.
As lembranças vêm à minha mente
Numa enxurrada sem igual,
E eu já nem sei mais o que fazer
Para me curar dessa dor no peito
E fazer parar essas lágrimas,
Que me ardem os olhos
E me apertam o coração,
Que vai esperar até alguém dizer
Que não passava de mentira,
Para poder me acalmar.
E minha alma, se sentindo solitária,
Agarrou-se à sua num ímpeto
De não deixá-la ir.
E sem alma eu ando por esse mundo,
Vazio agora sem a sua presença,
Esperando que você volte, vó,
E me dê o beijo de despedida
Que ficou me devendo.

Helena

2005-05-17T20:00:00.000-03:00

Oportunidade única de todos darem parabéns para Helena Tupínambá, uma dos três. Vamos logo! Escrevam como nunca!
Não posso eu, então, desperdiçar a chance. Para a aniversariante, segue, então:

Advogado em um grande escritório, Juarez Gabi não hesitava se perguntassem o que ele fazia, mesmo que pelo subúrbio, em um Armanni. Falso. Não é apelido, isso foi o que eu ouvi quando estranhei o nome do bacharel em direito. Fracassado. Depois de sete tiros no escuro, não passou na OAB e comprou um diploma já emoldurado por uma bagatela, sete mil. Em notas marcadas. Souza oferecera dez mil e um diploma registrado a quem pegasse os bastardos que roubaram um carregamento de papel timbrado. Já com um trocado no bolso, foi convocado pela maior coorporativa de merda de Bangu e foi trabalhar de caça-barraco: profissão em vias de regulamentação visa rodar as distintas favelas desta cidade maravilhosa a procura de domésticas, diaristas e faxineiras com cara de fome e vontade de arrancar dinheiro das Aurélias do Leblon à Barra. Fiquei sabendo disto tudo para que contasse a história de Helena. Voltemos a ela.
Helena é uma gata malhada de marrom, ou preto, e olhos champagne. A cor dos olhos da gata foi exigência na carta. O olhar embriaga, foi o que ele disse. Juarez vivia sozinho com a gata. Um dia ela fugiu, levou embora seu sorriso, ronronar, perfume na caixa de areia. O dono ficou desolado. De que valia todo a grana, todo o gel no cabelo, os olhares, até as encoxadas nos muros de subúrbio sem a gata? Entendam homem em paranóia, essa era a figura do rapaz. Foi aí que me escreveu, marcou um encontro para explicar os detalhes e acharmos a bichana. De fato, estava eu em Santa Tereza quando vejo um rapaz alto, ruivo, de terno (Armany) vindo em disparada para o boteco em que eu o esperava. Ele me diz o nome, tudo muito rápido. Pede uma média. Pergunto do bicho, manda que eu espere, que não diga nada. Um homem bem vestido, de crachá, vem e atira na testa do meu amigo. Filho da puta, o Souza. Outros levam o corpo e deixam medo no bar. Souza avisa: procedimento de praxe, briga pela boca. Carros da PM, vidros fumê, fogem envergonhados, acho eu.
Até hoje procuro por Helena.

Antes tarde do que nunca

2005-05-12T19:14:00.000-03:00

Olá!!
Gente eu fiquei muito tempo sem postar.Aconteceu bastante coisa,mas acho que já está tudo resolvido e depois de um tempo de reflexão eu gostaria de deixar claro que eu adoro os dois meninos que formam junto comigo OS TRES...espero que não nos separemos!
Gostaria de deixar um aviso aqui para os que não sabem, dia 17 de maio, daqui a 5 dias é MEU ANIVERSÁRIO!
Não se esqueçam!!Todos me dêem parabéns porque afinal estou completando meus 15 aninhos,virando uma mocinha,etc..então venham pelo menos me cumprimentar sim!!
Eu nem tenho o costume de fazer isso, mas eu vou colocar aqui um poeminha que eu fiz já que o Rennó colocou um dele tb:

Do carinho que por ti sentia
Do zelo que por ti zelava
Do amor que contigo dividia
Tudo se esvaía por simples palavra

Da amizade se fez a imcompreensão
Dos fatos concretos você tirou a subjetividade
Da subjetividade o concreto se tirou
De tudo que me contou a mentira é que ficou

E da cegueira fez-se a luz
E da luz do seu olhar
Vi com como um céu em noite estrelada
O que há tempos me negava a enxergar.

Bom,não é tão bom,não é tão profundo mas eu achei bunitinhu no final!!
Um beijo beijo!!

Metáfora

2005-05-11T21:33:00.000-03:00

Lânguida, lasciva, voluptuosa, a atrevida!
Repousa, sobre sanguinolenta ferida,
meia porção de cebola frita.

Inconteste a emoção!
Entre o boi e o patrão,
Ironia da evolução,
Estão o garfo, a faca e o pão.

Mas há de haver um conflito!
E entre a gula e o dito,
Passam distantes, se vistos,
Saladas, arroz e feijão!

Tal que não houve briga,
E em sorridente investida,
engole, morde e mastiga,
um inocente bebê!

Sacode, se irrita.
Já não chora e grita!
Mamãe, que sede! Que sede!

Mais um viciado em Coca-Cola.
Só falta votar no PT.

Triste mesmice

2005-05-01T21:32:00.000-03:00

Após algum (bastante) tempo sem postar eu volto para a alegria/tristeza de vocês queridos escassos blogexpectadores. O texto foi premissado pela premissa do Renno: “Haverá paraíso sem perder o juízo e sem morrer?”.
Chegando em casa para aproveitar suas férias remuneradas Augusto sai de seu Jaguar segurando um presente para seu filho que o recebe sorridente, sua esposa vem com um beijo e sua pequena filha nos braços que ostenta suas bonecas favoritas. Tira seus sapatos de couro, logo depois seu terno italiano e joga ele com precisão em cima da cadeira de grandes braços que fica do lado de sua cama, liga o seu som e aquece a água que escorre para sua banheira, diz que isso reduz seu estresse, por sorte ele não sofre com isso mas sozinho acredita que seu trabalho é exaustivo. Com seu estomago empanturrado com o que existe de melhor em questão de carne cozinhado pelos dotes culinários de sua esposa, Augusto deita recostando sua cabeça no travesseiro, sem pesos na consciência, e dorme. Acorda no dia seguinte sem se importar com o café apoiado ao pé da cama e joga ele garganta abaixo, sem mesmo saber se estava acordado e como em nossos sonhos levanta para sua vida, como faz todos os dias. Desce direto para a sala e liga sua tv plasma e vê uma matéria chamada “Haverá paraíso sem perder o juízo e sem morrer?” olhando esse título Augusto ri ironicamente e diz para o apresentador “óbvio que não”, sem respostas desliga a tv e volta para a sua vida paradisíaca que para ele não passava de vida.

A Garra

2005-04-24T19:26:00.000-03:00

O relógio digital na mesa de cabeceira marca uma hora. A luz de um abajur e o silêncio avisam que é madrugada. Júlio escreve, agora, há cinco horas ininterruptas em seu computador moderníssimo. Ele preferia uma Olivetti pretinha, mas não achou no balcão e aderiu à era dos blogs. Começou a sentir câimbras por volta da meia noite; e quinze minutos depois começaram as dores musculares. O ácido láctico não perdoava. Mas aquela pulga não mudava o disco, e não ia ser ele a dar o braço a morder e aceitar que ia passar pelo mundo deixando algumas tralhas, muitas dívidas, uma cova ou urna e meia página em tinta azul. Ele, Júlio, que tinha tanto pra falar (e como falava) não podia deixar a página de sua vida em branco. Eram crônicas, contos, poemas, letras de música, conteúdos programáticos de alfabetização (pós-graduação, mestrado e educação continuada), épicos de cavalaria urbana e livros didáticos. Todos apenas começados, afinal eram apenas cinco horas naquela labuta. Ele não queria era deixar passar nada, acabar era questão de tempo. Foi quando parou, no decurso da palavra eritro(blastose). Não parou porque queria. Suas mãos travaram: seus dedos viraram para dentro e a dor o incitou a dar três passos e vomitar metáforas descarga abaixo. Já recuperado (as mãos ainda de garra), sentiu fome e saiu de casa. Chovia muito. Achou a cidade lindíssima. Achou que José Dias não ia achar nenhum superlativo que definisse como um escritor se sente bem na erupção de concreto, luz, pessoas e som que é uma cidade na chuva. E tanta coisa lhe veio, que o que ele queria mesmo era estar sentado em frente ao monitor, e maldisse as pinças de carne e ossos. E encontrou uns amigos que não via há algum tempo, fazia o quê? Três dias? E os que olharam decerto comentaram como estava branco, como estava magro, como suas mãos pareciam garras. Mas sorriram, porque bons amigos sorriem sempre, mesmo que venham a chorar em seguida. Sentaram em uma loja de posto de gasolina e beberam algumas, é verdade. E se divertiram tão mais que chegaram todos embriagados de contentamento. As mãos de Júlio se renderam e caíram, espalmadas junto ao corpo. Na sua casa, chegaram dois, que acabaram ficando por ali até um casar e outro ir fazer mestrado na França. E o escritor virou narrador-personagem, e, mais que protagonizar, saiu da metalinguagem e caiu na vida.

Hereditariedade - A noite das meninas

2005-04-22T15:38:00.000-03:00

Quando as luzes se apagarem, espera sete minutos até ouvir o ronco dele. Aí toma tuas coisas, tua irmã, o dinheiro que deixei debaixo do colchão; foge. Não chore agora que é hora de ser forte. As meninas e as crianças choram. Você precisa ser mulher, e eu sei que não é tempo. Não vai haver manhã para esta família, e vocês precisam falar o que eu não pude. Engole este choro, vamos. Não faça assim, você sabe que vovó te ama demais. Vem cá. Agora vai e come até não poder mais. Eu sempre vou estar com você. Nós duas podemos tudo, enquanto estivermos juntas. Cuida de Ana.

Isabela correu para a cozinha, limpando as lágrimas no avental. Tinha de comer antes que ele chegasse da rua, bêbado como um porco. E naquela noite, quando os lampiões da rua as deixassem sozinhas, correriam como o vento.

A noite cai sobre a cidade muda. Passava das duas horas e os últimos pilares do dia acabavam de se extinguir, três quadras abaixo do necrotério. A rua dos Aparentes parecia adormecida, mas uma garota insone rezava, e não era noite de natal. Antes fosse. Isabela ia sair no mundo aos 12 anos, levando as economias da avó e a irmã de seis. A menina se surpreende com o ronco do Açougueiro que esperava já fazia alguns minutos. Acorda Ana, tapando sua boca. A criança já sabe o que deve fazer, como se fosse a primeira bailarina em uma grande brincadeira. Isabela pega a corda de lençóis, o dinheiro (que enfia na canastra) e a caixa. Ela já sabe que dentro vai encontrar uma carta, um caderno e uma caneta. Na capa do caderno, uma folha envelhecida de amendoeira e uma frase. As duas meninas fogem, correm e crescem. Os anos passam como os pássaros, naquela noite, ao ouvir o grito do açougueiro, quando a avó lhe corta a carótida.E depois de vê-lo sangrar, como um de seus porcos, morre, em silêncio e lágrimas.

As duas sobrevivem juntas, assim como a avó desejaria. E crescem mulheres fortes e determinadas. Ana vive de retratar rostos mudos, esmagados pelas engrenagens da massificação. Isabela escreve, assim, nunca deixou a avó. Seu primeiro livro leva na capa uma folha de amendoeira e “A noite das meninas”. E começa assim:
“Quando as luzes se apagarem, espera sete minutos até ouvir o ronco dele...”.

A Gata, o Tamanho e outros

2005-04-15T23:41:00.000-03:00

Eu, e isto que alguém me cobre no final de tudo, terei uma gata; que não fica no cio nem dá filhotes, arranha os movéis ou mia de madrugada. A lua está linda está noite. Não será, portanto uma gata. Será um gato com nome feminino ao menos que o meu auge de solteirice e dedicação acadêmica se passe em um mundo com gatas transgênicas. Aliás, a Gata será um marco de tudo que foi totalmente independente e cinéfilo nos meus vinte anos blues.

A PUC por um dia foi exclarecedora. Já sei que Arquitetura não é uma possibilidade e que um acelerador de partículas faz tanta coisa que, mesmo que não estivesse dentro do tubo de alumínio, ninguém ia ver mesmo. Segundo o Humberto (que entendeu tudo) :" A um centésimo da velocidade da luz!". Então que seja.

Voltando ao tema felino, eu já tenho uma Gata. Mas ela ainda não sabe. Ela fica no jardim aqui em frente me esperando. Da primeira vez eu espantei a bichana, mas ela me encarou com aqueles olhos âmbar e disse:"O Tamanho! Você teve a oportunidade e não falou sobre o Tamanho!". Que Gata prestativa.

O Tamanho é tão inconcebível que me assuta. É quase como a inexistência. Ou, ainda, a existência. Sem maiores reflexões, só sei que nada sei.

O Severino está triste demais. Agora na churrascada em família ele não vai mais poder alegar hora extra.

Em literatura apenas uma sugestão, por hora: leiam "Paralelos, 17 contos da nova Literatura Brasileira"(link do ladinho). A novíssima literatura vive. E é genial.

O Detetive

2005-04-09T16:49:00.000-03:00

Folhetim periódico

Uma análise meramente factual. Chega de moralismos baratos.

Capítulo Primeiro : A primeira cor na calçada

Em uma esquina, um poste. O seu raio de ação se limita à fachada do prédio acinzentado e a um quarto da rua de paralelepípedos. É o único que se vê, mas a névoa não deixa que se veja muita coisa, de qualquer jeito. O lugar está vazio, mas assim não ficará por muito tempo. Um homem com feições infantis e, de fato do tamanho de uma, entra no círculo de luz amarelada e se encosta a parede. Veste uma capa vermelha e botas pretas italianas.Teme a sombra e traz uma pistola, que dispara tremendo e em excesso (é covarde) e uma faca que não sabe usar (e impotente no sexo). Quando vê sangue, cospe. No início, escondido, costumava chorar e colocar a tripas na latrina. Agora não dorme mais e traz grandes olheiras. Um estouro em metal molha a calça e arranca a pistola do cinto. É um gato na fome do lixão. Ele ri do medo. Atira no gato e bufa. Acertou só o rabo. No instante em que o que sobrou do bufo e do tiro se perdem, ouvem-se passos. Alguém vem; Rubião ajeita rapidamente a segurança, deixando o coldre à mostra. Alguma espera, o projeto de homem (rato) sua. A luz revela uma mulher. A pistola balança. As batidas do salto param. A mulher veste um vestido verde por baixo de uma capa parda. Ela enoja a capa, mas não a ponto de andar de verde na noite cinza e carmim. No pescoço traz pérolas falsas e seios fartos. A mulher é Iracema, que retira a peça sem cor. A pistola balança de novo. Não que não tivesse reparado nos seguranças do colar ainda, mas homens como Rubião não gostam de mulheres como aquela, que parecem nunca ter estado em frente a um fogão. Quem dá fim ao vazio vocabular é Iracema. Homens, Rubião não se arriscam a abrir a boca primeiro. Pode vir bala.
- Vim porque quis. Você não me amedronta, resto de homem.
- Cale a boca mulher. Você sabe que eu venho pelo Pato.
- Não tenho medo do Pato.
- O Pato é coisa pequena. Quer falar com os grandes?
- Já chega. O que mandam que eu faça?
Nove minutos depois de ter passado por um gato sangrando, Tobias Peregrino ouve três tiros em seqüência e um grito. Não veste nada de cor por baixo da capa. As noites são frias para as pessoas de poucos amigos gratuitos. Já fazia algum tempo desde o último poste. Pouco antes de chegar no círculo de luz percebe que são duas pessoas. E a de verde está no chão.

Fábula Tupinambá

2005-04-07T13:56:00.000-03:00

Era um vez uma menininha feliz e alegre chamada Beatriz.
Ela era muito travessa e esperava todos os anos por um dia especial.Páscoa?não não...ela odiava chocolate e ainda mais aquele coelho imaginário.No seu aniversário só ganhava meias e ficava mais velha, achava um saco.Parou de gostar do natal depois que descobriu que papai noel não existia.
1º de abril!Esse era o dia...todo ano bolava uma brincadeira de mau gosto nova e pegava todos os coleguinhas.Um dia eles já cansados de suas brincadeirinha imbecis se juntaram para pregar uma peça nela.
E não pegaram leve, disseram que a mãe dela estava no meio da rua atropelada.A pequena Bia desesperada saiu correndo e foi pega em cheio por um ônibus 257 e ficou lá jogada no meio da rua.O castigo veio muito maior para ela e para os amiguinhos que depois deram as mãos e pularam de uma ponte para aliviar a culpa que sentiram.

Moral da história: Eu odeio 1º de abril e suas brincadeirinhas imbecis.

Sorvetes de Abril

2005-04-05T20:28:00.000-03:00

Continuação do projeto 1º de Abril

Todos os dias após o café da manha Mario de Souza e Silva escovava os dentes e depois arrancava sorridente uma folha de seu calendário(aquele de desenho americano) e em todo dia 15 ele marcava em cada dia até o proximo 15 sabores de sorvete diferentes para provar, já tinha ido em quase todas as lojas da redondeza, só faltava uma, que ficava na rua de trás de sua casa.
Chegado dia 1º de Abril Mario corre feliz pro seu calendário pensando qual seria o mais novo sabor a ser explorado por ele e chega em um duvidoso ponto de interrogação, com isso ele desatina a correr como nunca correu em toda sua vida nem depois da chegada do "chocobananacaramelo sunday" que pra ele foi a O.P. de todos os sorvetes(interpretem O.P. como quiserem). Chegando à loja ele pergunta ofegante para o sorveteiro João
- Sabor novo??
- Não meu filho, você ja provou todos...- Antes mesmo que pudesse ouvir o final da frase Mario sai da loja correndo.
Tomado por um sentimento de ódio, dor, morte, aula sábado ele nota que a vida não tem mais sentido pra ele, assim como todos os verdadeiros vilões ele provou todos os sabores de sorvete na Terra, baseado nisso decide destruir a felicidade dos outros quebrando janelas, tirando placas do lugar, assaltando velhinhas na igreja e pior ainda: põe uma camisa sem manga.
Voltando pra casa no final do dia passa pela sorveteria, o sorveteiro varrendo o chão do lado de fora avista Mario e grita:
- Meu filho, você saiu correndo não deu pra te avisar que tinha acabado de chegar uma nova encomenda de sabores novos, foi apenas uma brincadeira de 1º de Abril.
- Ainda tem aí? Quais os sabores?- Pergunta Mario com um soriso de orelha a orelha
- Acabou, agora pouco apareceu uma multidão de japoneses com olho claro e cabelo crespo.

O ódio volta, dessa vez em forma de laboratório segunda a tarde, decide se mudar para o japão e exterminar os malditos japoneses, pena que até hoje ainda nao achou eles.

Ao vinil rangedor

2005-04-03T00:55:00.000-03:00

Começa com este o Festival Os Três Primeiros de Abril.

A noite já ia alta quando os dois corpos se soltaram. O Cão late algumas vezes para o bêbado do bairro que manda abraços para a torcida do Flamengo. O garoto, e o garoto se chama Gerard, tosse. Maria Cândida ameaça levantar. Acaba que adormece. Patrício abre os olhos. Não suporta mais aquela vida de subúrbio, o cachorro e o filho. Suporta menos o suor e a cama quente. Decide que vai partir. Na sala, despe o sofá, comprado em prestação, da capa de vinil rangedora e senta no xadrez empoeirado. Arquiteta seu plano em silêncio. No último quarto, Gerard e o Cão escutam tudo. Mas só tossem e latem, latem e tossem. E Cândida dorme o sono dos justos.

Depois que Patrício deixou Maria com filho e cachorro, ela não se desesperou. Enfrentou as solteironas com a cara e o tacho. Passou a lavar roupa, fazer unha e bolos pra fora. Um dia pegou Gerard pedindo dinheiro. Deu-lhe uma surra que o moleque latiu a tosse aquela noite. Depois de um tempo, ela arruma um emprego na Caixa Econômica e as coisas melhoram. Descobre-se que o garoto era tísico e o Cão para de latir quando o menino não volta no final do dia. O caso da lavadeira corajosa e do filho adoentado toma proporções nacionais. Quando o Jornal Nacional faz um especial sobre mães solteiras, é Maria a matéria que fecha a semana. Um ricaço excêntrico simpatiza com o caso e manda os dois pra Suíça. Promete cuidar do cachorro. Sete anos depois, os dois voltam, o garoto tratado e formado; o Ricaço trata de casar com Cândida. O Cão come lingüiças de frango em um prato de louça. Os latidos continuam, mas as tosses agora vêm do quarto de empregada. A noite já ia alta quando os dois corpos se soltaram; Gerard para um lado, Matilde para outro. Na cama apertada do quarto do porão.

Depois que Patrício deixou a esposa, viveu mal e pouco. Trabalhou dois anos em um bar no Maranhão e morreu de doença de chagas aos trinta e sete anos.

Um homem acorda sobressaltado em um sofá xadrez. Escuta os latidos do Bola e a tosse de Gerard. Joga fora a capa de vinil e os restos do jantar vão pra tigela do jardim. Antes de se deitar ao lado de Cândida, cobre o filho. E escapa de um destino medíocre.

O retorno da índia

2005-03-27T22:34:00.000-03:00

Sim sim eu estou a muito tempo sem postar, pra falar a verdade, não tive muita oportunidade, mas agora eu to aqui de novo...pra vocês que estavam com saudade da menina do blog que não escreve muito e que simplifica tudo, eu estou de volta!
Bom, como eu não tenho um assunto específico para colocar aqui, vou falar de banalidades.
Afinal, depois do post genial de fabulosas histórias esse blog nunca mais foi o mesmo.
O que acharam do nosso template by Rennó?Figurinha interessante essa nao..
Gostaria de agradecer a todos que realmente visitam nosso blog e ainda comentam, vcs são muito atenciosos muito obrigada!
Fantasminha e Rennó eu amo muito vocês tá!
Desejo para todos os Agostinianos do primeiro ano um ótimo teste de matemática e uma boa noite!!

Um beijooooooooooooooooooooooo!!

A Resposta

2005-03-24T17:50:00.000-03:00

O primeiro conto de Marieta Pompas

“MARIA ANTONIETA, PARE DE FALAR INCOERÊNCIAS!”.

Luiza acordou suada. A Marieta era outra, mas as incoerências eram dela. Não que entendesse, mas sua sina era ser perseguida pelas palavras que havia proferido em boca alheia. Constata-se, logo, que este não havia sido o primeiro sonho, ou, ainda, a primeira Marieta. Desta vez, Luiza não vai se empenhar em resolver este mistério de autoconhecimento, múltipla personalidade ou piração crônica sozinha. Desde de pequena que ela sonha por outras retinas, mas mantêm a cuca e a vontade. Já eram passados alguns anos desde que tinha desistido de conhecer as Julianas, Carlas, Marias João e, obviamente, a Marieta. Nunca nenhuma Marcella, mas isto não a incomodava. Desta vez, apenas olha pela janela. Estranha que chora pelo reflexo no vidro. Luiza não chora nunca. Era a chuva. A Chuva faz com que a mulher se sinta mais à vontade. Não era a primeira vez que, à madrugada, era convocada a escrever pelas nuvens que só sabem fazer chorar. As duas vivem um tipo de sociedade tácita. E é por isso que Luiza odeia ir a praia ou a qualquer lugar ensolarado. “Mas é isso que faz chover!” – Alguns dizem. E o que ela escuta é: “Mas é isso que faz chorar!”. E gosta menos ainda. Desta vez decide que não vai ser derrotada por outras mulheres sem língua ou opinião. Vai fazer do seu jeito. E ao invés de ficar revirando na cama, e amaciando o colchão e amassando o lençol, levanta e vai até a cozinha. Liga a cafeteira e descobre que são 4:27 (sua cafeteira tem relógio). O cachorro acorda e vem cheirar as suas pernas, mas ela joga um pão duro e ele volta pro quarto de empregada vazio. Volta à escrivaninha e puxa um envelope, um papel timbrado (Luiza Sousa Ozório Sá) e uma caneta preta. A caneta falha, e ela resolve digitar na Olivetti (último traço da avó neste lado do equador). Bate na maquina tudo que não sabe responder e endereça a Marieta. Segue uma pequena pausa enquanto pensa a cidade mais chuvosa onde a sua Marieta viveria. O Google disse Biritiba Mirim, mas ela nunca gostou dele e coloca Iurí Nepê. Se a carta chegar lá, só vai existir uma Marieta, a sua. E as respostas virão.

Julio Madeira, o pseudo revolucionário

2005-03-22T21:08:00.000-03:00

Estou lançando uma nova campnha, leia meu post e comente ! Recebi outro dia inúmeras mensagens de amigos sobre os posts mas poucos comments, baseado nisso vou lançar uma campanha mundial e fazer pulseiras de plástico amarelas que todo mundo irá usar.

Quando pequeno Julio não conseguia prestar atenção em sequer uma aula, se concentrava no vácuo que produzia dentro de sua cabeça enquanto o professor fazia de tudo para que ele aceitasse que em qualquer ocasião, gostando ou não, que um mais um ia dar dois, o vácuo absorvia, distorcia e então chegava à conclusão de que um mais um era igual a um, repetindo esse processo até que na oitava série entra em sala João, um professor gordinho e moreno de geografia, de aparência cansada mas que conseguiu vencer a pobreza que seu pai tinha deixado pra ele como herança, assim como seu avô. João mostra pra Julio que não há apenas o conformismo perante o governo massacrante, certa vez pessoas cansadas perante alguns motivos empregados pelos mais poderosos se rebelam, e vencem, Julio perplexo com isso consegue usar o vácuo para absorver tudo que o professor falava e diz"quando crescer vou trabalhar com a geografia".Compra roupas vermelhas e pendura no seu quarto a foto de Che Guevara.

Por incrível que pareça ele cresce de verdade, pouco, mas cresce afinal ele malhou muito quando era adolescente. Torna-se professor de geografia na rede de ensino pública, luta por salários melhores para os professores acredita na mudança do país e que devemos nos livrar da influencia norte-americana assim como o ALCA. É um ótimo professor, vota em todas as eleições a favor do PT (assim como a maioria dos professores). Chega aos 48 anos de idade, descobre que seus esforços não causaram efeito nenhum e sua luta foi em vão, pega o dinheiro que havia juntado desde que se formou e decide entrar no mercado de ações, Após quatro meses consegue ganhar mais dinheiro do que com um ano inteiro ensinando, cada vez vai ganhando mais e mais e monta um restaurante, começa a comprar camisas somente brancas e joga fora as vermelhas, descobre que o ALCA pode melhorar os negócios e vai pros EUA se divertir como nunca.

Poder de síntese

2005-03-21T15:40:00.000-03:00

Quando João Alberto saiu da sala de entrevistas, o terno de segunda-mão e os sapatos forrados com jornal eram os mesmos. Até o cabelo, bem comportado para a ocasião, permanecia com a mesma aparência de que fôra lambido. Agora, os olhos e a confiança tinham sido substituídos por metáforas caninas. Era a décima porta em que batia só naquela semana e recebia a mesma resposta: "Seja mais objetivo.". Praticante da arte da palavra, em linhas ou panfletos, não saberia responder qual o propósito de "ser mais objetivo" quando se quer fazer de letras, emoção. Claro que dominava todas as técnicas de marketing e propaganda. Mas não era a proposta da vez: queria seu material jogado no vento, recitado pelos garçons a guiza de bom dia e pelos amantes atrás da lixeira velha do campinho. Queria seu nome em alta, mesmo que entre os soturnos amantes do anonimato. E ainda queria ganhar dinheiro! Não conseguia se considerar de todo prepotente, afinal, de palavra apenas, só vive a traça. Na editora em frente conseguiram ser originais. O tópico era poder de síntese. Falar muito, escrever excessivamente, e isso tudo em 25 linhas. Seria possível? João Alberto ainda tentou apelar para o carisma: "Qual o tamanho da fonte?" Sorriso seco da secretária De Lurdes. Desistiu pelo dia. Essa ironia não durou muito. A fome da geladeira o deixou maluco. Virou a noite se embebendando de Freud com Chico e Drummond. O poder de síntese parecia estar em lugar algum. Queria a palavra que calasse perguntas. Aquela que fosse 5 letras e 5 pontos finais. Que se bastasse, sem resposta ou reação. Lavou o rosto. Encarou seus olhos chorando a falta de glicose. Pensou em rabiscar um soneto ("Poeta sou para morrer de fome"). Foi quando viu seu tóten maior. Olhou mais uma vez no espelho, e antes de pular, rabiscou em baton vermelho: "MORRI".

Ludovismo

2005-03-19T15:21:00.000-03:00

como eu sou um ser sem muita criatividade vou continuar escrevendo sobre meu cotidiano. Outro dia desses descubro que em um desses pocket shows da fnac iria ter show do ludov, pensei, pensei e cheguei a simples conclusão, é musica, é de graça, sou brasileiro. O que estou esperando?

19:00, exaustos após mais um dia de exaustivos esportes e dedos gangrenando, Jadeu(ops, Tadeu...) e eu partimos em direção à Fnac, estavamos calmos, o ludovico verdadeiro disse que como ia chegar um pouco antes guardaria lugares para nós, engano, chegando lá mas que vergonha, nada relacionado à maconha, nossos lugares haviam sido tomados por uma multidão de fãs ou então de pessoas como eu que apenas nao tiveram aula até poucos momentos antes e ficaram de plantão para conseguir um lugar melhor.
Em pé mesmo, começaram o show, apenas o "Tá, deu" conseguiu um lugar, em cima de um banco na frente de um computador, como ele é mais ou menos do tamanho do monitor quando ta em pé, foi difícil pra ele assitir o show.
O melhor de tudo foi a simpatia que eles passavam, coisas simples como responder cumprimentos e coisas banais realmente podem fazer diferença em uma banda, mas não tinha só isso, eles passavam uma imagem muito boa, é difícil explicar com palavras afinal não sou formado em letras, mas é algo confortável diria, não só pela música que eu achei muito bem feita na minha mera opinião de aspirante a Jaco Pastorius.É um pop, uma das primeiras bandas que se auto denominam assim e são boas, é claro que não tinha nada de satanismos e notas passando por você além da velocidade do som, é uma coisa simples mas é muito bom de se ouvir. Propagandas a parte voltemos ao resto do texto.
No final do show com pernas dormentes Rennó toma a decisão de pegar os autógrafos deles, "Ta dando" como não tinha nada pra fazer foi junto, como não o que dar para que eles autografassem tiveram que usar o panfleto da Fnac, a cara do Pedro Bial era o lugar mais recomendado. Descobri aí que o senhor carisma da banda durante os shows, o Motokiii(faz tudo da banda) na verdade era uma farsa o guitarrista quase um Motokiii. Mas o baixista, o baterista e a Vanessa tinham simpatia de sobra pra repor a gasta pelos outros dois.

"Enfim uma nova nave"

(ludov)

Tentativa de Continuação de André-de-ferro. Parte III

2005-03-18T21:47:00.000-03:00

Sim, era ele mesmo, André-de-ferro em pessoa, ele havia saltado do livro diretamente para o mundo real.
Parecia bem menos idiota do que o descrito no 1º capítulo.Mesmo assim ainda tinha estampado na cara um sorriso que não se sabia se era bonito ou assustador.
Olhou para Marina e Pompeu, lá caídos, pensou duas vezes antes de executar seu plano, afinal eles o tinham dado vida e o colocado no mapa, mesmo transformando-o em um imbecil.
Pensou bastante e decidiu que vingança era um prato que se comia frio, e que ele não era esse sanguinário que estava parecendo.
Rapidamente então sacou a sua raquete e tudo ficou muito escuro!
Obs:Era uma Yashima roubada do Andróide
Quando a luz acendeu, descobriu-se que André-de-Ferro era apenas um pseudônimo e que Marina e Pompeu é que eram na verdade parte de uma história, mas nunca souberam!
O nome verdadeiro do escritor, isso não posso revelar, mas que ele gostava de ser chamado de Cebola isso era a mais pura verdade.
Conto o que vim a saber dele em pessoa, há alguns anos, quando nos conhecemos naquela festa da pizzaria; me contou que André-de-ferro na verdade era uma autobiografia de todas as suas joselitagens na vida, e depois disso cá estou contando a sua história.
A história do grande Cebola, que narrava as aventuras do nosso sempre querido personagem engraçado de todos os momentos, André-de-ferro.

Quebra do sigilo

2005-03-18T20:20:00.000-03:00

As pessoas deveriam ser mais espontâneas. Em tudo. E deveriam se tratar melhor. Mas isso já é batido. Por exemplo, eu estou aqui escrevendo este texto, que é o meu primeiro neste blog de efeito direto, sem floreios ou maiores alusões. Faço por que tenho uma coisa a dizer. Este outro ponto é crucial: espontaneidade com conteúdo. Não que isto tudo aqui seja indispensável à existência. Ainda não consegui ser tão prepotente. Mas as pessoas deveriam ter o que dizer, o que fazer e pensar apenas por estarem lá, de bobeira. Percebe? A falta de assunto ou de qualquer outra coisa não é nada além de uma negação a intimidade, maturidade ou imaginação. Outro tópico importantíssimo: imaginação. O que não é genial se não ser imaginativo? Conceber o inconcebível supera em 3 níveis argumentar, cálculo avançado e sexo tântrico. E eu falo sério. Estou exercendo minha tese, óbvio. Ainda estou em progressão geométrica.
Outro dia, na TV, vi que tudo toma uma dimensão enorme, tanto maior for o cargo. José Dirceu, em entrevista ao Altas Horas (de fato, vida inteligente na Madrugada), é interpelado por um membro da platéia : “ Eu gostaria de saber porque é exigido dos candidatos a gari que tenham o Ensino Médio completo enquanto o presidente da República não tem nem a quarta série?” Espontaneidade total. E cara-de-pau. Dos dois lados. Nunca se viu um político mudar tão rápido de assunto. E nem era quebra do sigilo.

Pompeu Ávila

2005-03-15T22:01:00.000-03:00

Segunda parte de “As Incríveis e Inenarráveis Aventuras de André-de-Ferro” . Este texto foi feito à partir do primeiro, pensando em um terceiro e para Mariana Boghossian e seus sapatos cinéfilos.

“É uma yashima! Não tem como!”.
Marina pousou a caneta. Não era tão difícil, pensou, escrever por outra pessoa. Fazer parecer legítima, a autoria adulterada, era simples como burlar a vigilância dos lanterninhas do Cine Leblon ou o olhar coruja de sua mãe. Mas não se contratavam mais lanterninhas. E ela já não tinha mais mãe. E as coisas estavam ficando sérias, sem que ela percebesse.
Desta vez, à garrafa de café amanhecido, fazia companhia a foto do grande arquiteto daquela falcatrua. Parecia lhe falar de cada corte no pé, cada farpa debaixo da unha, cada colo de vó. Eloqüência tão oposta ao post-it: “Memórias de Pompeu Ávila(Cachoerinho, cachorro manco, André-de-Ferro)”. Ainda estavam na mesa a foto da mãe, em porta retrato de vinil, e um bloco de folhas limpas, que deveriam estar sujas de tinta e suor. Isso conseguiu irritar Marina. Pompeu foi parar no canto em algum lugar atrás da cama, com as calças (todas jeans) e os sapatos-boneca. Ia se dar uma pausa, nada mais natural. Só a liberdade já a animou a ir até a padaria. Calçou uma calça jeans, vestiu um par de bonecas. Até pegaria a seção das três, se chegasse a tempo. Mesmo sem os lanterninhas, a película passada no Leblon ainda tinha seu charme.
Chegando na portaria, cumprimentou o porteiro e recebeu um bocejo e um grunhido gutural de volta. Desceu três quadras, comprou um sonho (de creme), um sanduíche de salame e uma Coca-cola. Correu uns bons 7 minutos para perder a seção das três. Era Machuka. Ela já tinha visto, de qualquer jeito. Sentou na escadaria de mármore com baleiros e cães da raça que é do Leblon e de lugar nenhum. Comeu sua pipoca sem trilha sonora ou ar condicionado.
Voltando pela praia, reparou que uma sombra seguia suas gêmeas de verniz. Um carro prata e preto. Tão brilhante que parecia de aço, ou platina. Tão soturno que parecia fúnebre. Não saberia dizer. Quando entrou na sua transversal, o carro-panela-forte parou. Uma senhora saltou.
- A senhorita poderia mostrar ao meu motorista onde fica o cinema aqui no Leblon?
Que velhinha linda. E ia no seu cinema! Talvez tivesse perdido a sessão das três, mas sempre há a das quatro e meia, para as senhoras do Leblon. Foi se aproximar do carro e ver mais nada.

Acordou dolorida. Sentiu raiva da sua velhinha. Sentiu hematomas pelo corpo nu. Percebeu que exagerou. Estava totalmente vestida. Olhou pro lado e viu um homem caído, praticamente irreconhecível. Mas ela o via todos os dias. Agora não mais entre calças e sapatos, era Pompeu Ávila. Aquilo tinha ido longe demais. Foi aí que a porta abriu. E em meio à luz, veio o que fez Pompeu Ávila molhar os trapos que vestia. E ela o reconheceu também. A foto já lhes havia apresentado.

Era André-de-Ferro.

As Incríveis e Inenarráveis Aventuras de André-de-Ferro(parte 1)

2005-03-13T14:22:00.000-03:00

vou narrar para vocês caros leitores as inenarráveis aventuras do grande mestre André-de-Ferro, um dos meus personagens preferidos, se não o único ! Ele é um devoto aprendiz do kung-fu(ou uma outra dessas nipo lutas), aqui começaremos a escrever historias conjuntas em que teremos três textos diferentes que se completarão formando um só,cá está a primeira história:

Sentado na varanda de sua casa escondido atrás das plantas deixadas por sua mãe, um vulto espera que indefesos seres passem para que aplique seu golpe mais potente, a chatice-de-ferro, estava esperando em torno de três horas quando passam os alvos perfeitos, um grupo de três garotos, espera que passem e então se desfaz de seu esconderijo, André-de Ferro está pronto.
Ele se aproxima das vítimas, uma delas rapidamente se taca na frente de um ônibus pois tinha notado que ele se aproximava. As vítimas que por sua vez estavam se contorcendo de dor após duas horas de conversa com ele aplicam uma manobra genial com as poucas forças restantes em si e decidem ir almoçar. André não satisfeito com isso decide usar sua paciência-de-ferro e esperar o anoitecer para encontrar suas vítimas novamente, pois sabia exatamente onde estariam, no salão de jogos.
Chegada à hora André entra no salão, todos a sua volta se estremecem, e nosso herói visualiza os alvos jogando ping-pong, de acordo com ele era seu melhor esporte(falava isso sobre todos mas em nenhum ele era bom de verdade), sem perder tempo decide jogar e nesse momento apare um andróide vindo do futuro para acabar com a diversão de todas as crianças humilhando-as em qualquer esporte e o da vez não podia ser outro: ping-pong.
Então usando toda sua inteligência (e essa certamente não era de ferro) decide chamar o andróide para jogar, pois achava que seria um bom oponente para ele. Mas num piscar de olhos o andróide tira de seu bolso uma raquete, mas não uma raquete qualquer, uma que fez André gritar:

"É uma yashima ! Não tem como!"

...

Essa foi a minha parte da história caso vocês estejam se corroendo de vontade de saber o resto continuem acessando esse blog que os outros três logo logo irão escrever o resto.

Sadismo

2005-03-10T22:24:00.000-03:00

O texto que se segue é a introdução de uma música que está por vir. Estamos bolando um projeto para este blog em que nossas cabeças serão uma e três textos serão três, mas de mãos dadas, eu acho.

João do Rio se sentou. A espera de exatos 17 minutos salientou suas curvas gordas, seu ar ofegante e seu olhar de fadiga mental. O diagnóstico assustou o (im)paciente. Afinal, três dias de vida, marcados por complicações coronárias, assustaria qualquer um. Infinitas reações poderiam ter se seguido a conclusão da consulta.No entanto, João do Rio saltou do 13º andar em rumo ao concreto, enquanto o médico, desesperado, gritava: "Primeiro de Abril!"

Fabulosas histórias

2005-03-10T19:47:00.000-03:00

Meia-noite no Bairro

2005-03-08T21:11:00.000-03:00

Segunda tentativa de atender à premissa (Dizer sim, quando se quer dizer não, vale a pena? ) piegas do lado feminino deste blog, em seu dia internacional. A ironia não agradou ao destinatário, e fiz tudo de novo. Espero beijos, abraços e elogios sedosos. Até a próxima.

Não que ela fosse a garota mais bonita do baile. Não que fosse um baile, não se fala mais baile. Mas ela achava que era um baile e que, se quisesse de verdade, se dançasse pela música e sorrisse pela dança, e se repetisse várias vezes, seria baile. Mesmo que fosse só seu.
Com o sorriso nos olhos e a felicidade nos pés, dançou seu baile e, foi tão seu e tão baile que todos olhavam para ela. Os que não olhavam não entraram na história, então perderam duas vezes. E virou baile de todos, mesmo dos que não entraram na história.
”Mas não há mais baile hoje em dia!“ - pensou a Inveja Luíza. ”O que será isso?“ - estranhou a Maria do Cotovelo. E resolveram acabar com a dobra no tempo que era a felicidade de Dora. Aliás, Dora se chamava Catarina, mas Catarina não ia a bailes. No tempo de Catarina era rave ou night. E como ela não gostava de extrangeirismos, tinha seus dias de Dora. Dos tantos garotos que estavam lá, as intituladas Inconformadas For Ever (IFEs), escolheram um e lhe disseram para se aproximar de Dora e lhe propor indecências. Disse que ela era rodada, piranha e pegadora. O João Boladão se aproximou de Dora cheio de marra e pinta, mas a noite era de Dora e o rebolado da donzela apagou qualquer sinal da atitude galante do rapaz.
Inconformadas, as agora Pleonásticas For Ever(PFEs) pegaram pesado. Chamaram o de longa data amigo de Catarina, e apaixonado por Dora, B. Espiatório. Disseram-lhe outras mentiras, com amor e tesão envolvidos. E ele partiu para o bote.
Desta vez, Dora viu brilho nos olhos do amigo de Catarina. E temeu perder o baile. E chorou pelo amigo. E entregou-se a ele como quem dá-se ao carrasco. Só não se chamava Geni.

E o baile, que era baile por causa de Dora, ficou baile pra todos, menos pra Dora. E Catarina nunca mais encontrou Dora, e foi trabalhar no Mcdonalds.

Respondi?

Nuggets

2005-03-07T21:20:00.000-03:00

A premissa tupinambá me deixou sem chão. Enveredei pelo caminho que não tinha e o resultado depois do ENTER. Espero que apreciem; a criativa terceira em especial.

Ele estava cavando o congelador em busca de carboidratos quando o telefone tocou. Perdeu ainda alguns segundos tentando achar o aparelho Panasonic, que já não tocava mais tão alto quanto deveria. Acabou no meio da zorra que estava sua mesa. Na bagunça, que não era sua, se permitiu tampar cada caneta, fechar cada livro e empilhar todas as folhas encarando o telefone, que já havia aparecido, inquisidor. Era ela. Ela, no caso lia-se Giuliana (como na novela, para a glória dos Mateus engraçadinhos do mundo). “Olá, telefono para conhecer o seu cronograma e, não havendo nenhum incômodo, agendar um encontro para hoje”.Sorriu. Ainda achava graça daquele jeito aeromoça de falar. Disse que ia sair. Ela disse que precisavam conversar. Ele achou que era sério. Ela confirmou. Iriam almoçar. Novamente só, acabou de arrumar a mesa, guardou os livros que lhe pertenciam (A Arte da Guerra, O pequeno príncipe, Código DaVinci) e separou os dela (Quem mexeu no meu Queijo? ; Pai rico, Pai pobre; Porque os homens mentem e as mulheres choram?). Riu da antítese formalidade-insegurança de sua hóspede ocasional. Voltou para a cozinha. Amargou não poder mais se alimentar de condimentados duvidosos e coloridos. Ia descer e comprar alguma coisa pronta. Não penteou o cabelo ou trocou a roupa do dia anterior. Abriu a porta em simetria à do elevador. Olhares desconcertados. Ela vestia um terninho vinho e levava um pasta debaixo do braço. Não estava tão perfeitamente maquilada e penteada como lhe era usual. Os lábios encostam. Mais por mecanismo que por iniciativa mútua. O ar poderia ser cortado por uma tesoura sem ponta. Ele abre o freezer e pergunta: ”Frango ou legumes?”.Momento decisivo na história. Isso não vai mudar a vida dos dois em nada, mas sentirão uma liberdade tão incoerente, que se apaixonarão pela primeira pessoa que lhes venha pela frente.É aí que Giuliana finalmente merece notoriedade e nome. Levanta e começa a gritar. Atira o pacote das mãos dele (frango com recheio de queijo) na parede. Reclama de atenção. Reclama do carro, do apoio que ele não dá ao trabalho dela, das posições ao deitar, do roncar já deitado, da comida congelada e até do apontador elétrico. Ela fala que quer inovar o seu ramo, que ele podia ajudar! Que afinal, ele lê bastante. Giuliana quer fazer estardalhaço. E fala “QUE MERDA!”, em letras garrafais. Depois se arrepende e enrubesce. Ele fala: “Auto-ajuda, né?”. Ela não se segura, sai. Bate a porta. Suspiro. Suspiro interrompido. Campainha. “E não vá pensando que vai ficar com os meus livros, não senhor!”. Conhece o caminho, não parece esperar ser acompanhada. Um vizinho aparece no corredor por alguns segundos e se arrepende. Giuliana reclama agora da mania de organização dele. Sai de novo. Agora de vez. Ele espera. Segura o suspiro até o ouvir o barulho do elevador. Vai até o quarto e vê que ela não levou os papéis. Vê que já tinha título, a inovação literária. “Dizer sim, quando se quer dizer não, vale a pena? – Um guia de auto-afirmação e reconhecimento pessoal” Giuliana M. Sobrenome. Sorriu. Marcou a segunda opção. E foi fritar seus Nuggets da parede.

O tombo(o verdadeiro!)

2005-03-06T18:41:00.000-03:00

Bem, vou narrar pra vocês caros blogespectadores sobre O tombo, mas não esse da internet, o tombo verdadeiro.
Vou começar desde o início, eu, grande jogador de football treinado pelos "tios" Pelé e Garrincha, estava mostrando meus dotes futebolísticos na quadra do meu condomínio, quando malditamente aparece um tiozão barrigudo e nos pergunta"vocês tão afim de jogar com agente lá no campo?" então todos tomamos a decisão de ir jogar. Chegando lá no campo descobrimos que iamos jogar contra o time da igreja.
Agora vamos ao ápice da história : estava eu parado na "zaga" como eu sempre faço, vejo a bola se aproximando de mim, minha pulsação aumenta e fico pensando"o que fazer?!?!" entao desce em mim espírito do Odvan tenho a genial idéia de chutar a bola com todas minhas forças pro outro lado ! Só que eu esqueci que junto da bola vinha algum fanático religioso... me concentro todo pra dar um chute quando o nosso vilão religioso espertamente puxa a bola pro outro lado e põe sua canela na frente...
Agora caros assíduos leitores, usando todos seus conhecimentos de física imaginem o que aconteceu, imagine o contrário, foi exatamente isso que aconteceu. Invés dele cair ou qualquer coisa do genêro apenas machuca a canela e eu dou um vôo incrivel fazendo um mortal invejável até pela própria Daiane dos Santos
Obs: não quero entrar em detalhes sobre o machucado...

O Fantasma e a Índia se divertem

2005-03-06T14:37:00.000-03:00

São 10 da noite. O cabeção dorme(pelo menos achamos), e o Fantasma e a índia sorrateiramente saem para se divertir. A índia chega primeiro na festa e faz a sua social e a entrada do Fantasma não demora muito, ele chega elegamente vestido com seus sapatos puma e começa a diversão!
Chega na festa um grande amigo deles o Arcanjo e surge a melhor idéia da festa, surrupiar os balões de gás hélio, para sugá-lo e falar esquisito, discute-se até hoje, o que será mais engraçado o fantasma espirrando...ou o Arcanjo falando com gás hélio?Comentem sobre isso.
Continuando, o Fantasma aprende com a índia e com o Arcanjo maneiras novas de se divertir, como por exemplo escolher uma pessoa e dançar em volta dela, se você nunca foi vítima dessa brincadeirinha cuidado, vc pode ser o próximo.
Tentamos inclusive colocar o garçom na brincadeira, mas foi engraçado demais e não conseguimos, uma pena podeira ter sido mais engraçado.
Gostaria de chamar a atenção para um estilo de "dança" adotado pelo fantasma a festa toda no qual ele fica parado na pista com as mão nos bolsos....esse fantasma sempre lançando moda.
Bom, a índia se divertiu a valer rindo de pessoas,rindo com pessoas e cantando parabéns e o Fantasma que foi embora cedo com o primo não ficou para tal momento..que pena.

Por fim, depois de tudo terminado, depois de estar no carro voltando para a casa a índia sente uma aperto no coração, ela lembra do cabeção dormindo tranquilamente, suspira e diz: Ai se o Rennó estivesse aqui poderíamos ter comido toda a comida da festa e nos divertido a valer só que dessa vez sem as perguntas sobre o Ian.

Premissa:Dizer sim quando se quer dizer não vale a pena?

Bom por hoje é só pessoal divirtam-se com meu post e esperem ansiosamente o do Rennó!
Um beijoo!!

A última aventura do Gato-de-sandálias

2005-03-04T21:06:00.000-03:00

Para meu agrado, voltou a chover. Por pouco tempo, ao que parece, mas já trouxe coisas boas. Café e queijo quente, por exemplo. E claro, meu último encontro com o Gato-de-sandálias.

Fazia tempo que eu não encontrava com ele. Acho que desde meados de Agosto passado. De qualquer maneira, estava todo diferente. Naquela chuva, e ainda do lado de fora do ônibus, não fossem as sandálias, não o reconheceria; aliás, estava de All-Star! Com cadarço desamarrado e tudo. Entendam, não fiquei maluco. Ele estava de All-Star, mas mantinha aquele ar malandro, aquele jogo de corpo, o levantar do dedão quando anda. Quis saltar do ônibus. Quis saber o que ele andou fazendo desde a última vez que nos vimos. Pensei do jeito como saiu todo calado. Deve ter bebido todas. Dormiu com algumas almofadas. Acordou e decidiu que ia fazer tudo que sempre quis. Saiu, bebeu um café duplo com queijo quente. Comprou dois pés de All-Star (não vendiam só um), calçou. E a chuva (que deixa a cidade bem mais urbana) o chamou as ruas. E me viu em um ônibus vedado, com janelas em lágrimas.
Foi quando ele trocou as pernas com aqueles cadarços soltos, e levou o tombo. Levantou, tirou o par de All-Stars, colocou as sandálias de volta. Foi aí que eu soube que ele ia ficar bem. E perdi meu ponto.

O post

2005-03-04T15:35:00.000-03:00

Bom, esse será O post do blog, pq é meu post.
Mentira, esse talvez seja o post mais pobrezinho do blog pq eu não tenho uma idéia concreta do que postar e estou postando algo antes que o cabeção acorde e brigue comigo.
Já que eu sou a única menina do blog vou escrever aquelas coisas fofas que só meninas escrevem do tipo, eu amo esses meninos que estão fazendo blog comigo porque eles são muito legais, e que eles são muito importantes pra mim e tal.
E enquanto eles escrevem seus textos e nos fazem pensar e eventualmente rir, eu tento colocar um pouco de sentimento nesse blog e se me permitirem algumas fotos nossas pra vocês rirem com o fantasma,a indía e o rato de biblioteca!
Espero que vocês apreciem o nosso esforço porque demoramos algum tempo para concretizar "o tombo".
Um beijooooooo!!!

conseguimos !!

2005-03-03T21:34:00.000-03:00

Sim, após 4 anos em busca de um endereço decente para o blog, em livros antigos dos celtas, Memórias postumas de Bras Cubas e nas anotações dos iluminatis acabamos achando o Rennó ! E ele, depois de um incansável dia de busca, nos aparece com esse blog !
Sobre o blog:
- sim, será um blog de total diversão como você nunca viu igual e todos ficarão viciados. Não seremos prepotentes e usaremos acentos para parecermos intelectuais.
- não, isso nao será mais um dos 134.674.436,565656... blogs pseudo-cinéfilos, entao, se você está em busca d filmes antigos e intelectuais, comentários elaborados, notas pros filmes e 2001 uma odisséia no espaço; voce realmente veio ao lugar errado, aqui só teremos coisas muito mais úteis como, por exemplo nossas vidas !